Se avessi quest’agendina piccola e preziosa, ci annoterei tante cose, e poi te le farei rileggere tra qualche anno.

Ieri, per esempio, avrei segnato che hai indossato finalmente una camicia (e i bottoni tiravano sulla pancia), e che hai voluto dormire per la prima volta nel tuo lato del letto, senza intrappolarti tra le mie braccia.

E oggi? Mi sembra che i tuoi capelli siano più lunghi, e  che stiano cambiando colore, dal rossiccio al castano dorato. Sei bellissima, ma questo non da ora.

Tra poco compirai sette mesi, e io forse comprerò un piccolo diario.

Una pagina in tutto, con tanto di logo disegnato a penna: lo schermo di un pc dove girava un mappamondo.

Mi rispose, dopo un po’ di tempo, il coordinamento nuove proposte di Mediaset. Una letterina, credo standard, dove si diceva che erano troppo pochi gli elementi per giudicare l’originalità e la novità del format, e che quindi attendevano più specifiche.

Non diedi mai seguito alla cosa, data l’età e l’inesperienza (era pur sempre un foglio di quadernone!).

Qualche anno dopo conclusi un master in fashion editor con una tesi pratica: ideai un altro format tv. Si chiamava Fashion News, lo strillone della moda. Si trattava di una striscia quotidiana dedicata alla moda con occhio economico-finanziario. Questo era, a differenza del primo, fatto molto bene: c’erano tutti gli elementi che poi ho scoperto essere indispensabili per la presentazione di un’idea televisiva. Il progetto era in collaborazione con la tv del Sole 24ore. Venne qualcuno del loro ufficio marketing, l’idea piacque ma la tv stava per chiudere. Vagamente proposero di prenderlo, in cambio di una videocamera digitale. Finì tutto lì, era il dicembre del 2001.

Da allora non è successo più nulla, io di format ne ho scritti diversi, ma sono rimasti tutti nei miei cassetti. Uno, in particolare, era dedicato a un televisione locale di Pescara, ai tempi dell’università. L’avevo chiamato Urban ed era un magazine ideato per sostenere le attività turistiche della città: avevo previsto una collaborazione con la squadra di calcio, con i locali più trendy e con gli avvenimenti itineranti dell’estate. Il tutto col forte contributo della popolazione universitaria.

Per un po’ di anni le mie energie si sono poi catalizzate sul giornalismo, che frattempo è diventata la mia attività unica ed esclusiva. Ciò nonostante, ogni tanto mi assale qualche idea che mi sembra fantastica. Un paio di anni fa ero tutta concentrata su un progetto che mettesse a nudo il mondo della moda e delle pubblicità, dal titolo Modella domani. Ispirato allo schema della gara tra due squadre, prevedeva che le aspiranti modelle sfornite di book fotografico, realizzassero un vero servizio fotografico grazie alla produzione del programma. A scopo didattico, aveva l’idea di “insegnare” il gusto per la moda, grazie alla collaborazione di un vero team: stylist, trucco e parrucco, fotografo di moda.

E veniamo all’oggi, e all’ultima idea che mi gira in testa, sintetizzata all’osso. Si chiama Mamma mia: un programma dedicato interamente alla maternità. Macro-argomenti e micro-storie, con problemi di gestione quotidiana dell’evento figli. Una sorta di tavola rotonda tra un gruppo di mamme, sempre le stesse, dove ci si confronta su vari argomenti, con l’ausilio di esperti e professionisti.

Tralascio tutte le variazioni per radio, e mi chiedo se mai riuscirò a fare il salto nella direzione della produzione. Non ho esperienza, non ho l’età e la condizione per rimettere tutto in gioco. Ma forse non sarebbe neanche così necessario.. Il fil rouge tra le due professionalità nella mia testa c’è già.

Nell’attesa, se qualcuno sa consigliarmi, sto volentieri ad ascoltare.

Sì, insomma, quelli che conosco da una ventina d’anni, ai quali apparirò irrimediabilmente goffa, ingrassata e maldestra.

Vorrei essere Ilary Blasi che balla alle Iene con Chanel di sette mesi in pancia. Sarò, più verosimilmente, una mongolfiera che non riesce a decollare con una specie di Alien di sei mesi nel ventre, che non si quieta un attimo. E che quando non mi fa dormire, al mattino, tanto per gradire, mi regala due borse tipo il matelassé di Madame Coco e una faccia gonfia che ogni volta devo stare a spiegare che no, non è vero che il mio fidanzato mi prende a pugni durante la notte.

Comunque, sempre che passi indenne dall’aperitivo in giardino alla cena in villa, dio non voglia a buffet, domenica mattina tutto sarà passato.

Ma quanta fatica… Non mi consola nemmeno il look, che questa volta non è certo il massimo della vanità femminile. Abolita l’idea di abiti e abitini (appunto per tutti: quelli a stile impero stanno bene sono a chi veste una 38-40-42), ho ripiegato su un classico pantalone nero con top elasticizzato: è vero che segna ma non allarga più del dovuto. Tragico il versante scarpe: niente stiletti (che almeno slanciano): indosserò un modestissimo tacchetto tre centimetri, così, se dovessi affondare nell’erba, non dovranno chiamare la gru per tirarmi fuori.

Per il resto, troverò speldide trentenni abbronzate, in cangianti rasi color fucsia o turchese, che leggiadre si aggireranno tra i tavoli, e che con sopraffina falsità diranno: “Come stai bene cara, che bella pancia…”.

Ecco, io vi rispondo in anticipo: lasciatemi vivere questi ultimi mesi da mucca svizzera in santa pace. Tanto Blob la cosa prima o poi verrà fuori. E io rinascerò, gazzella d’Africa…

(da Momcamp.it)

Quest’anno ho terminato le vacanze agostane un po’ prima del solito, al 16 sera sono rientrata. E lunedì 17 ho ricominciato a lavorare, immersa nella calura più asfissiante.

Solo un altro anno era capitato che tornassi a metà mese o giù di lì, il 18 per la precisione. Era il 2004, i miei amici erano tutti via, la casa era vuota. Quel 18 agosto del 2004 rappresenta per me, ad oggi,  uno dei giorni più importanti della mia vita. Casualità, fortuna, destino….

La prima uscita in coppia, dopo mesi e mesi di rincorse più o meno dichiarate. Forse la settimana successiva, con più gente in giro, sarebbe saltato tutto per l’ennesima volta. Non quell’anno, non con quella desolazione.

A distanza di cinque anni, dopo tante cose successe e tante altre che succederanno, non posso che ricordare con affetto, tenerezza e nostalgia a quei giorni. Che avevano il sapore di un bacio sulla guancia, di un mojito sui Navigli e di una mano incredula nel trovarsi a stringerne un’altra, diversa dalla propria. Tutto venne in conseguenza. Come la cosa più naturale di questo mondo. Come Milano che si svegliava dopo una calda e sonnolenta estate.

Sabato, con un’innocenza scovolgente, un concessionario ha ammesso che sì, quei prezzi reclamizzati a suon di paginoni e spot, in realtà non corrispondono al vero. Sono solo specchietti per le allodole. Con una strana serie di voci, codici e optional (da comprendersi però obbligatoriamente all’atto di acquisto), alle cifre delle pubblicità bisogna aggiungere almeno mille euro.

Abbiamo sperimentato: la Peugeot 107 – prezzo reclame 6750 – preventivo da concessionario 8.750 (ok, qualche optional aggiunto da noi, ma girare nel 2009 senza tergicristalli elettrici è dura!); la Twingo (da 6.900 a poco più di 8.002 euro perché è obbligatorio l’optional del clima a 670 euro); la nuova Clio (sui 10.500): l’Opel Corsa e l’Opel Agila (entrambe sui 9000).

Mancano la Fiesta, la nuova Ka e poi, forse, la nostra seconda piccola macchina di scorta manderà in pensione una vecchia 106. Forse, perché da un mese all’altro si susseguono occasioni appetitose. Sulla carta, certo…

Ma questo fine settimana era Pasqua, e io come al solito,  sono stata in Abruzzo, non nei luoghi del terremoto ma sulla costa, dove ci sono migliaia e migliaia di sfollati.

Ho visto una coppia che mi raccontava dell’esplosione letterale della loro casa. Parde, madre e un bimbo di cinque o sei anni.

Poi c’era una donna incinta e una signora di una certa età, che non rinunciava la vezzo di un rossetto fucsia nonostante raccontasse di non avere più la casa.

Un’altra invece stava continuamente in macchina, terrorizzata dall’accaduto e con zero voglia di tornare tra i monti.

Tutti dignitosi, tutti raccolti nei loro pensieri. Tutti tristi. Poi è venuta la pioggia, e il grigiore del cielo si è sommato alle difficoltà del caso: bambini costretti al coperto, feste cittadine annullate. E altri disagi. Una Pasqua surreale e diversa.

I terremotati oggi, e soprattutto domani, hanno e avranno bisogno di tante cose, che chiedono (a bassa voce, senza pretendere). Secondo me però la necessità più forte è per molti: parlare. Per non sentirsi soli, e per riscoprirsi vivi nonostante tutto.

Tutti avevano voglia di raccontare, condividere, esorcizzare quello che è successo.

Ma ascoltare spesso fa male, perché ti mette di fronte all’evidenza, e ti dimostra in modo sfacciato quanto sei fortunato a stare qui a scrivere cavolate…

Ore trascorse in macchina: circa 15, perché sabato all’andata c’era un traffico infernale verso Chambery.

Insomma, il week end in Francia è stato davvero stancante. Questioni di famiglia, una mamma da recuperare e una pseudo-fidanzata da conoscere, e zero giorni a disposizione per allungare il giro. Quindi: tutto di corsa, un veloce tour del centro, davanti alla cattedrale e nei vicoletti del Vieux Monteferrand. Classiche case, porte e finestre piccole, e carta da parati colorata.

In compenso, nella città della Michelin, tutto è a misura dell’omino gonfiabile (unica distrazione: il Rugby).

Dallo splendido negozio di souvenir a tema (peccato fosse chiuso), alle botteghe alimentari locali: olio, vino e formaggi. Non c’è passaggio che non ricordi le gomme da auto.. Persino i colori della città, e le uniche rotaie dell’unico tram che fa avanti e indietro da un capo all’altro del villaggio, come lo chiamano lì, sembrano il segno di un lungo pneumatico, anche se di gomma ci sarà ben poco.

Non so se ci tornerò. Le valli del centro della Francia non mi hanno entusiasmato, passare attraverso le montagne ancora meno.

In compenso, potrei rivalutare l’idea di viaggiare in macchina.

Senza una meta definita, come in un film. Bello, quasi quasi lo proviamo in estate. In Italia, sulla costa salentina.

E poi c’è la specie m’imbosco, faccio finta, faccio vedere….

Ecco, una bella seduta di lavori forzati. Anche due, dipende dai casi…

Dodici mesi fa abbiamo comprato la nostra casa. Insieme io e lui. E insieme abbiamo acceso (che brutta espressione) un mutuo trentennale.

Insieme, e ci siamo guardati negli occhi bene. E ci siamo scambiati ancora le stesse promesse. Che invecchieremo innamorati e che costruiremo una bella famiglia. E che saremo felici, o almeno ci proveremo.

Niente di nuovo in realtà, tantomeno la convivenza. Ma ogni mese una mattonella in più diventa effettivamente nostra, e a noi piace.

Non sarà ancora tutto sistemato (c’è uno zoccolo duro di scatoloni che non vuole sparire), non sarà tutto bellissimo (le risorse erano quelle che erano), però a noi va bene così: lì ci confrontiamo e lì ci costruiamo il nostro oggi e il nostro domani.

Ecco perché, stasera più che domani, che è San Valentino (e noi, per la cronaca, andiamo al concerto dei Negrita), mi va di festeggiare.

Al primo anno di mutuo, e pazienza se ne mancano ancora 29. Passeranno. Comunque vada passeranno.

Eppure questa non l’avevo ancora mai vista..

Scena 1. Elettra chiama ufficio stampa:  “Per cortesia, mi mandate un’immagine delle vostre tinture per capelli, da usare per un redazionale?”. “Oh, caspita, non abbiamo le immagini, ma se vuoi ti mandiamo il prodotto e lo fotografi tu”. “Vabbé, si può fare… Attendo il pony”.

Scena 2. via mail: “Cara elettra, il pony è partito. Dovrebbe arrivarti a breve il pacchetto. Avvisami per favore se non ti giunge entro oggi”.

Scena 3. Arriva una BUSTA (e non un pacchetto). Piatta, piattissima.. Elettra pensa: “Oh, cavolo.. si sono dimenticati di metterci il prodotto!”.

Scena 4. Elettra apre la busta, certa che la suddetta sia vuota. Ma, SORPRESA SORPRESA: al suo interno c’è la confezione schiacciata di una tintura per capelli (che non c’è), del valore indicativo di circa 10 euro….

Un cartonato, finto come l’aria di Milano e il benessere delle industrie cosmetiche.

C’è crisi, eccome se c’è…